L'une vient de donner naissance à une petite fille arrivée trop tôt. Elle est minuscule, pourtant elle prend déjà tellement de place.L'autre vient de voir ses grands enfants quitter le nid.

« Lorsque nous avons emménagé impasse des Colibris, nousavions vingt ans, ça sentait la peinture fraîche et les projets, nousnous prêtions main-forte entre voisins en traversant les jardinsnon clôturés.Soixante-trois ans plus tard, les haies ont poussé, nos souvenirssont accrochés aux murs et nous ne nous adressons la parolequ'en cas de nécessité absolue. Nous ne sommes plus que six :Anatole, Joséphine, Marius, Rosalie, Gustave et moi, Marceline.Quand le maire annonce qu'il va raser l'impasse – nos maisons,nos mémoires, nos vies –, nous oublions le passé pour nous allieret nous battre.